La turba golpea mis pretensiones,
mis intentos tardíos,
mis palabras escasas.
Las paredes me hablan de momentos que no reconozco y sentimientos que se quedan encerrados en el recuerdo.
Más vivos que muertos...
Quizás en poco más de un millón de instantes me quede en el sitio, con lo mismo
pensando en caliente
soñando frío.
Voy a fingir mi suicidio esta noche
en mi cama de siempre
sin notas de despedida
sin dramas...
Imaginaré que no existe mañana, para que así cuando despierte vuelva a ser un día nuevo.
Temprano la mariposa de mi ventana me insultará con su jovialidad,
morirá a las pocas horas pero va a desplegar su majestuodidad sin tapujos.
La belleza será tan imperfecta que costará no verla por todas partes.
Y simularé la felicidad de seguir despierta...
sin miedo a la oscuridad de la realidad.
"Si conocierais la causa de la belleza del mundo (...) no caeríais en la
ilusión de las manifestaciones de vida, si no que por amor a la vida
buscaríais la Verdad que es la vida misma."